Le motus des miroirs
Les brumes matinales recouvraient les intermédiaires italien d’un store laiteux, atténuant la lumière blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé censées le miroir qu’il venait d’achever, optant pour la scène qui s’y dessinait avec une franchise terrifiante. La vo